Llega la noche y la televisión se inunda de imágenes referentes al alarmante incremento de casos positivos por cov 19 en España.

Hace años que dejé de creer en Diós y en la Iglesia. Mi madre lee todas las mañanas una parte de la biblia que le reconforta.

Desde que tengo uso de razón me han continuado diciendo el parecido físico que tengo con mi padre. El, que era piloto militar, murio cuando yo tenía 7 años. Siempre he querido saber quién era, siempre busco quién soy yo.

“Como si los caminos familiares trazados en los cielos de verano pudiesen conducir tanto a las cárceles como a los sueños inocentes.”Alber Camus.
Nunca me he retratado, de hecho no tengo casi fotografias mias, el ejercicio con mi madre me hace ponerme delante de mis miedos.

Mi hermana llamo a mi madre para rezar el rosalio juntas, yo espio a través de la puerta de cristal, preguntándome si mis “ideales” me salvarán a mi.

Mi madre es fotofóbica como yo, nunca se ve guapa en las fotos. Estos días hemos hecho el ejercicio de aceptarnos a través de las imágenes.

Hace unos meses que estoy en tratamiento psicológico, las pastillas como los antidepresivos acompañan mis días. Intento huir de ese estado y fotografías me sirve de terapia más que los químicos.

Los días dan para rebuscar en cajones olvidados de la casa viajas fotografías. En una de ellas mi madre me tiene en brazos pero corto su rostro por que no le gustaba como salía.

Estamos juntos pero no nos tocamos, la psicosis del whatsapp familiar, crea una cierta distancia. Solo cuando voy a comprar aprovecho que tengo los guantes y me pregunto, si nos tocábamos antes de este confinamiento.

Las tardes pasan despacio, llenarlas es a veces, tan solo, mirar por la ventana ver cómo la vida se detuvo en el barrio.

Algunas noches no duermo, el pasado y lo vivido visitan mi cama en forma de pesadillas. Este tiempo muerto hace que uno esté más con uno mismo y sentir las grietas. Fotografía hecha con cámara oscura a través de un agujero en la persiana de mi habitación.

El 24 de marzo mi madre cumplio 75 años, recuerdo que hace un año vine de Ecuador de sorpresa para celebrarlo con ella, esta vez los que tienen que conectarse por internet son mis hermanos y no yo.

Ya no había destinos individuales, sino una historia colectiva que era la peste y sentimientos compartidos. El más importante era la separación y el exilio, con lo que eso significaba de miedo y rebeldía.»

hace coger la máquina y rasurar. Pero esta vez la batalla no solo la ganó ella como madre, si no que ayudo a que cogiese la cámara y contase desde su mirada también nuestra relación en confinamiento. A partir de hoy ella también contará nuestra pequeña historia.